Arnold, der Riesenkrake

ARNOLD (etym.) – das setzt sich aus dem althochdeutschen arn (»Adler«) und dem Verb waltan (»walten, herrschen«) zusammen, was so viel bedeutet wie »der wie ein Adler herrscht«. Und es kann kein Zufall sein, dass der Name ARNOLD sich erst durch den gleichnamigen LAUTENSPIELER am Hofe Karls des Großen um 806 n. Chr. wie süße Töne mit der Zeit verbreitete. Und HOLD sind auch die – – BLABLABLA

Die ersten Verse verraten es, es ist uns aufgegeben, uns an dir zu brechen, Muse. Sie lehrt uns die Kniffe, die alles schwieriger und einsamer, aber schöner machen – und mehr will der Dichter uns nicht sagen. Alle Verse sind Variationen dieses zwiespältigen Fatums, kunstvoll durch die Arnoldschen Tricks gestaltet. Aber was sind das für Tricks?

Arnold ist ein achtunddreißigarmiger Krake. Mit der ersten Tentakel schlägt er das Metrum, mal den Jambus mal den Trochäus, nie blind, immer um den Zwiespalt zu vertonen. Schleppend zieht der Trochäus die schicksalhafte Last des Dichters in den ersten Versen.

Ab der zweiten Strophe übernimmt der Jambus für weite Strecken. In nicht weniger als elf Infinitivsätzen stellt der Leichtfuß unter den Metren die Kniffe der Muse vor. Sie »lehrt allein zu sein«, »nicht zu reden« und »Höhlen im unspaltbaren Stein zu graben« – der Jambus lässt diese schweren Sätze hüpfen. Arnolds zweite Tentakel hält und verzögert für eine Silbe den ersten Muskel, der ansonsten so punktgenau schlägt. Eingeschlossen von zwei Senkungen (»that the wind pells apart«) kann der Wind erst jetzt richtig aufheulen. In dem Vers »to write letters and burn them« hört man erst durch den kurzerhand eingeschobenen Anapäst wie schnell und eifrig diese Briefe geschrieben worden sind, nur um dann genauso schnell verbrannt zu werden. Das verleiht Arnolds Kunst nicht nur hier eine eigene Komik, die mit romantisch-antiquierten Vorstellungen, denen der Dichter wahrscheinlich hilflos ausgeliefert ist, ironisch zu brechen weiß.

Arnolds Trickkiste ist damit aber noch lange nicht erschöpft – er kommt ohne Endreime aus. Dass er sie im Gedicht trotzdem zweimal nutzt, ist nicht mehr als eine ironische Geste. Leaf-grief, alone-stone hört sich in englischen Ohren ähnlich an wie das deutsche Herz-Schmerz. Arnolds Landsmann, der großer amerikanische Poet Walt Whitman verwendete in Leaves of Grass den leaf-grief-Reim nicht weniger als 333mal (dem Phosphoreszierenden Tiger ist in seiner unermesslichen Weisheit diese Zahl erschienen – er übernimmt jede Gewähr).

Arnolds eigentlicher Zauber entfaltet sich im Vers- bzw. Wortinneren. Dort finden sich Alliterationen wie »What would we do without you«. Eine stürmische Liaison mit dem Konsonanten »k«, die immer mal wieder aufflammt wie in »make our occupation/breaking…/cracked« oder wie in der ménage à trois mit dem »t« »and not to talk/ to lose tickets and tokens to contemplate«.

Und schließlich sei das ungeheure Spiel mit den Vokalen erwähnt z.B. mit dem »i« in den letzten Versen der zweiten und in der dritten Strophe: »peels – between impermeable – the ivy heavy trees – galaxies – leaf – see – transparency – grief«.

Von Craig Arnold kann man hören lernen. Es scheint als hätte dieser Krake alle sinkenden Konsonanten und Vokale noch im Ohr und holt sie dann, wenn sie fast verklungen sind, mit mächtigem Effekt zurück an die Oberfläche.

Arnold ist ein verzweifelt romantischer, zuweilen ironischer, aber immer überaus raffinierter Dichter, und man kann nur erahnen, wie viel er seiner Muse verdankt. Der Phosphoreszierende Tiger hingegen weiß, dass ihr und ihm und seinem Übersetzer Jan Volker Röhnert für ein gutes Dutzend Gedichte zu danken ist, deren lautliches Spiel dann und wann wagt, sich vom Inhalt loszuwinden.

Von Niels Klenner